Cormac

No momento em que o pescador sulcou a água nas proximidades, estavam a içar um morto para bordo. O cadáver, muito hirto, parecia um manequim na montra de uma loja, à parte o rosto de aparência macia e tumefacta, ostentando uma fateixa cravada numa das faces e um esgar tresloucado. Ergueram-no assim, içado pelos ossos da face como uma peça de carne no talho. Um ferimento pálido, incruento. O cadáver parecia protestar inexpressivamente, a cabeça de través. Puxaram-no para o tombadilho, onde ficou estendido, tendo no corpo o fato de linho encharcado e as peúgas cor de limão, de olhos gázeos volvidos para o alto, a fitar os salvadores de soslaio com a fateixa cravada no rosto, qual obsceno homúnculo aquático apanhado por uma linha de pesca que a divina luz do dia tivesse fulminado instantaneamente.
O pescador continuou a remar e acostou a canoa a montante da multidão. Rolou um pedregulho para cima do cabo e aproximou-se para observar a cena. O barco de salvamento estava a atracar e um dos tripulantes, ajoelhado sobre o cadáver, tentava soltar o arpéu. A multidão contemplava-o e ele transpirava e dava sacões na fateixa. Por fim, fez força com o sapato contra o crânio do morto e puxou o arpéu com as mãos até que o conseguiu soltar, arrastando consigo um pedaço filamentoso de carne alvacenta.
Trouxeram-no para terra numa padiola de lona e deitaram-no na erva, onde ele fitou o Sol com os seus olhos vazios e o seu sorriso.


Cormac McCarthy, Suttree

tradução de Paulo Faria
© Relógio D’Água

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~ por salamandrine em Junho 18, 2011.

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