here we are

tantas almas presas, tantos policias prontos. dedos sempre em riste, eu sou melhor do que tu. eu obedeço. eu porto-me bem. i’m a goood girl. senhor polícia, leve aquele. aquele que eu aponto. não sei porque está ali, mas não pode estar, dizem que é para estarmos fechados. eu obedeço. dê-me a medalha. e a recompensa? a recompensa de apontar a dedo os meninos maus, os que não fazem como eu. goood girl.

30 anos

Estas pessoas fogem umas das outras. Fogem de si mesmas. Fogem do que lá descobriram sobre o homem… O que dele veio à superfície. Debaixo da pele. É isso… Eis porque… Algo ali… Em Chernobyl… Eu também conheci, senti aquilo de que não se quer falar. Por exemplo, que todas as nossas noções humanistas são relativas… Numa situação extrema, o homem, na realidade, não é de todo o homem que se descreve nos livros. Não encontrei, não me cruzei com o homem tal como aparece nos livros. É tudo o contrário. O homem não é um herói. Somos todos vendedores do apocalipse. Grandes e pequenos. Fragmentos instantâneos da memória…

 

Svetlana Alexievich, Vozes de Chernobyl
tradução de Galina Mitrakhovich
editora Elsinore

Image: Christopher Miller/Mashable

O que acharia Hélia Correia

Uma espiral obsessiva e escura, que nos arrasta e faz nossa aquela doença. sem meio-termo.

Já vou na segunda tentativa de livro pós-este e não está a ser fácil arrancar-me de lá e conseguir interagir com outro universo. O Calvino tem demasiado mundo. Tento pela jogada fácil: Oscar Wilde. Substituir obsessão e doença por obsessão e doença.

Consegui, também, a proeza de ter o livro completamente entranhado no álbum dos EL VY. Não devo ter lido uma página dele sem ter estado a ouvi-lo. De tal modo que aos primeiros acordes de qualquer música, sou imediatamente arrastada para o mundo de Lizzie; ou, se pensar no livro, na minha cabeça ressoam imediatamente músicas do álbum. São 2 mundos exagerados, compulsivos. Ou talvez seja o que fiz deles, misturando-os.

Que acharia Hélia Correia disto?

e depois?

ler o quê? escrever o quê?

Monumental. Não encontro outra palavra. É dos que, ao lado da Montanha Mágica, nunca mais nos vão largar, se nos colam à pele, à alma, e passam a viver connosco, parte do que passamos a ser.

E onde está Jaume Cabré? Porque se conhece tão pouco? Porque se idolatra tantos, de tantos se criam cultos, e Cabré? São tão poucos os que conseguem chegar-nos assim, tão poucos os que deixam a escrita para lá da escrita, para além das palavras, signos vivos, ar que respiramos, vidas que também vivemos.

E a tarefa ingrata de pensar: e agora, leio o quê?

hoje vi-te

Lionel Asbo,

Vi-te, com ar de rufia envelhecido, 50entas, perto dos sessenta, barriga proeminente, fato-de-treino, preto, cheio de pinta. Cigarro ao canto da boca, com um olho meio fechado. Bad Ass!
E o cabelo? Rapado a toda a volta do crânio e, no topo, pouco mais que pente 4, uma coroa pintada, platinada. A argola!, Claro, uma argolinha de ouro, na orelha esquerda.

New age

Que estúpido país de tarados! Aqui, toda as jovens bebem água em quantidades tão grandes que ela acaba por lhes sair pelos ouvidos, porque pensam que isso “faz bem” e é “saudável”, embora tenha por único resultado a subida em flecha de jovens incontinentes no país. As crianças comem massa integral, pão integral e toda a espécie de estranhas variedades de arroz integral que os seus estômagos não digerem completamente, o que pouco importa, porque os produtos integrais “fazem bem” e são “saudáveis” pelo simples facto de serem “integrais”. Mas o quye se passa é que confundiram a alimentação com o espírito, pensam que através do que comem podem tornar-se seres humanos melhores, sem se darem conta de que os alimentos são uma coisa e as ideias que os alimentos evocam, outra e muito diferente. E quem lhes diga estas coisas, quem lhes diga alguma coisa que se pareça, ou é um reaccionário ou não passa de um norueguês — ou, por outras palavras, alguém com dez anos de atraso sobre o seu tempo.

 

Karl Ove Knausgård, Um Homem Apaixonado

tradução de Miguel Serras Pereira
Relógio d’Água

José Rodrigues dos Santos

José Rodrigues dos Santos: O reconhecimento da televisão acontece, mas é muito minoritário. O público médio de televisão não compra livros. A motivação de ser uma figura pública não é relevante. Aliás, muitas vezes é motivo de desconfiança.

Entre o “gaba-te ó cesto” (lamento, moço, mas quem gosta de livros “à séria”, não é os teus que lê) e o desprezo pelos idiotas acéfalos que vêm televisão, e que, pelo visto, nem sequer sabem o que é um livro, quanto mais os dele, altamente intelectuais e cheios de palavras difíceis.

I do wonder quem é que compra essa merda toda.

aqui: Um autógrafo, se faz favor

um dia

Este é o tipo de coisas, pensei eu, que nunca conseguimos ver nas notícias da televisão. São silenciosas conspirações de pessoas que parecem entender-se sem falar, caladas rebeliões que a cada momento têm lugar no mundo sem que sejam apercebidas, grupos que se formam ao acaso, espontâneas reuniões no meio do parque ou na esquina escura, e que nos permitem, de em quando, ser optimistas a respeito do futuro da humanidade. Juntam-se durante uns minutos e depois separam-se, e todos se afirmam na luta subterrânea contra a miséria moral. Um dia, sublevar-se-ão com fúria inédita e dinamitarão tudo.

 

Enrique Vila-Matas, Kassel não convida à lógica

tradução de Miranda das Neves
Teodolito

 

 

Zanguei-me com o Vila-Matas quando aceitou deixar de ser traduzido pelo Fallorca. Mesmo que já só o lesse em castelhano. Zanguei-me. Com as tricas, com a passividade, com o desgosto.
Volto a lê-lo traduzido. Não vou dizer que está mal traduzido. Não está. Falta-lhe a cumplicidade flâneur de Fallorca, um entendimento para lá das palavras. É uma ausência que paira entrelinhas. Hoje, no dia em que ele me gozaria por me ver, finalmente, calçar uns sanjo em vez dos meus all-star.

Saudades da fúria pouco silenciosa dele.

 

 

… há muito tempo que não liga algo que me comovesse…

saudades

 

 

do silêncio.
das rolas. das andorinhas. das pegas. das cegonhas. dos bandos descarados de estorninhos. dos coelhos. das lebres.

das oliveiras. dos rios. do Enxoé, do Guadiana.

da luz.

Beauvoir

Je suis née à quatre heures du matin, le 9 janvier 1908, dans une chambre aux meubles laqués de blanc, qui donnait sur le boulevard Raspail.

the day after

Durante a noite, três mesquitas foram atacadas e o carro de uma família muçulmana baleado.

http://www.jn.pt/PaginaInicial/Mundo/Interior.aspx?content_id=4329947&page=3

Se for eleita presidente de França, Marine Le Pen vai propor um referendo sobre a pena de morte, a que é “pessoalmente favorável”.

http://economico.sapo.pt/noticias/le-pen-promete-levar-pena-de-morte-a-referendo_209476.html

enche-me de medo

a mansidão dos que tudo aceitam “para o nosso bem”.

hoje

no dia em que mais me apetece fechar a porta ao mundo, refugiar-me num livro e esquecer-me que isto é só o início.
“isto” diz respeito a todos. mesmo aos que preferem não saber, aos que amanhã vão continuar as suas vidinhas, esquecidos do que aconteceu ali ao lado, tão longe, tão fora das suas vidas.
“isto” vai mudar as suas vidas, todas as nossas, devagar, nos bastidores. e a verdade é que nem vão dar por nada.

e o medo começa aqui

Nos que, consternados, comentam “coitados, eles também, abusavam! numa altura destas, fazer coisas daquelas, era estar a pedi-las!”.

Nos que, amedrontados, olham para o lado e dizem “estamos todos sujeitos a isto”.

E, numa escala maior, nos que já advogam a perda de liberdades, o controlo absoluto, a entrega da vida ao estado e às autoridades.

Temos também os radicais “matem-nos a todos”. E os moderados que fazem uma viagem de avião, aterrorizados, porque um “escurinho” com pinta de árabe e grande mochila suspeita e feitio “anormal”, se despedia, em lágrimas dos amigos, num aeroporto de pouca segurança. Ou os que que já deixaram de entrar numa carruagem de metro por causa dos turbantes e é desta que não voltam a entrar na primeira carruagem. É lá que eles atacam.

E estes são todos. Todos os que moram ao nosso lado, trabalham à nossa frente. Gente acéfala e gente inteligente. Gente mais e menos polida, mais ou menos escolarizada. Gente igual a todas as gentes.

o medo já mora aqui.

lets

kill each other, 334 days a year.

as festividades

vale tudo menos arrancar olhos.

( )

Her

O que me enerva no Her, do Spike Jonze, é que soa a falsa premissa. A fantasia com ambições a vida real, dá-me nos nervos. A idealização adolescente irrita-me. Como se todos quiséssemos sonhar com relações que não existem, com alguém que só é aquilo que sonhamos.

A vida real é mais interessante do que as idealizações. É uma merda e dá-nos pontapés no cu com uma pinta do caraças, mas ninguém é tão previsível (se valer a pena) como os alguéns de sonhos adolescentes, de amores que nunca são. A vida real pode ser uma desilusão, é-o com certeza, se a passarmos à espera do eternal sunshine of the spotless mind ou de uma Her.

grow up!

girassóis

Afonso Cruz

veias

Afonso Cruz